А что же мне делать?
Спрашиваю себя я. Сижу на кухне и курю. Почему бы и нет в четыре-то утра? Только вернулся и недавно закрыл машину.
Я лишаю себя, проверясь на прочность. Без еды пытался, без воды и денег. Без машины, без компьютера. Без постели и плиты. Без кружки чая и пачки сигарет.
Без ночных развлечений. Без выматывающей работы. Без поцелуев, сорванных лишь мельком.
Порой не получалось. Тело предавало. Он слабеет и где-нибудь рушится. Чертово тело. Механизмы его ржавеют, стирается резьба шестеренок. Сердце работает то чересчур быстро, то ноги подламываются.
Я курю.
За стенкой сидит маленькое чучело. Завесилось волосами до попы, обхватило колени. Чучело подобрал.
Никак не реагирует. Чего оно там думает? Сидит за стенкой и ждет. Меня.
Думаешь сделаю что-нибудь с тобой? Обижу? И волосы прилипнут к твоим мокрым щекам. Они итак как воронье гнездо, куда уж больше?
Курю.
Он в белой ночнушке до пят. Увидел я кусок кружева на подоле. Руки смуглые и расцарапанные. Пара шрамов розовых и белых. На голове кровь присохла. Чуть-чуть. Сволочи.
Подхватываю на руки и укладываю под теплое одеяло, которое, по словам мальчика, он не видел уже много недель. Можно я побуду ангелом-хранителем для тебя?